A Varese c’è una gioielleria che resiste come certe parole che non cambiano accento. Ci passo davanti in un pomeriggio in cui non cerco niente, forse me stesso, forse un varco per respirare. Fumo davanti ad un grande negozio commerciale, confuso tra gli uomini che aspettano qualcuno, mentre io sono lì a non aspettare nessuno. Eppure, è proprio lì che qualcuno arriva. Un ragazzo. Mi chiede una sigaretta. Gliela porgo. E capisco che mi ha scelto. Perché? Forse perché porto addosso un certo grigio, un’eleganza storta, un’aria da uomo che cammina su un crinale invisibile. Borderline. Lo capiscono subito quelli che vivono di margine. È un riconoscersi senza parlarsi.

Mi racconta la sua vita con una lucidità che ferisce: Sert, carcere, una famiglia persa, e un talento che chiama magia, l’arte del furto. Nessuna vanteria, solo la consapevolezza di........

© Tempi