São as últimas vezes que, por decisão própria, escrevo sobre os meus, e dou-me conta de que nunca escrevi sobre eles. Inventei a minha família e, em grande medida, a minha história: e fi-la o mais fascinante que pude, pintei-os como não foram, cobri-os de grinaldas, para minha consolação.

Ninguém que me tenha lido alguma vez os conheceu. Fui dos meus a falsária. E talvez lhes tenha sido falsa, mesmo sem ser por escrito, e nunca a eles me tenha também revelado.

Que é uma família senão uma arena encenada? E os nossos pais, quando estão escritos, e não estão vivos — que são eles além de personagens, projecções,........

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