Opinión | El cuerpo en guerra

Crónica de una extranjera buscándose a sí misma en su ciudad

Desde que murió Toffee apenas he pasado tres noches sola en casa. O en lo que se supone que es mi casa. He dejado la maleta abierta en el salón y me he dedicado a ir a sitios. Entrar y salir, en bucle. Huyendo. Intentando huir de mí misma, del dolor, de las sombras de las ausencias, pero tan solo he conseguido cambiar el lugar, pero no lo de alrededor: tierra desértica y yerma donde la que no sabe quién soy hace equilibrismos para mantener conversaciones coherentes con personas que siento extrañas, aunque no lo sean.

Esta huida ha hecho que por primera vez en los seis años que lleva existiendo esta columna la escriba desde Córdoba, una Córdoba en la que tengo la sensación de ser una extranjera de mí misma que sigue conservando sus habilidades para soportar «la calor» intactas. Y es que el aire quema y el suelo también y hasta los asientos del teatro de La Axerquía queman al acoger los conciertos del Festival de la Guitarra que no........

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