El dolor casi nunca es instantáneo. Llega después, en los vacíos de las conversaciones, en el silencio de las habitaciones.

No sé cuántas cosas fuiste en tu vida, cuántas decepciones se te acomodaron entre los dedos, los dedos, que se te retorcieron tanto como la enredadera que subía por la fachada de casa. Pero sí sé que fuiste feliz en la mayoría de ellas.

La última vez que te vi me mentiste. Como lo hiciste siempre. Me dijiste que era el más guapo. Que es probable que se lo dijeses a todos, a tus hijas, a tus nietos. A los bisnietos. Yo me lo creí, como te creí siempre, en todos los cumpleaños, en todas las navidades. Porque tu mentira me calmaba, no dolía.

Todavía no me he acostumbrado a lo injusto de la vida. Y cada........

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