La muerte, a los veinte años, dueña y señora de la noche, se proyecta radiante a la entrada del        cine.Falda larga y sandalias, pelo corto, la muerte, de tertulia en tertulia.La veo y la entreveo, me aprendo su aire y su aura. A la mañana siguiente, la muerte pregunta         por mí.La muerte recién llegada, con aires de lejanía; más leve que la música, más perdida en sí         misma.La muerte no tiene amigos. No tengo amigos, me dice. La gente cuestiona su estilo, su         autenticidad, su encanto.La gente siempre cuestionando la muerte.La muerte se sienta conmigo debajo de una arboleda que apacigua el mediodía. Hacemos         silencio con la ropa puesta.La muerte se pierde conmigo en el banco de un parque. Una cámara gira alrededor,         vertiginosa, un tarado se masturba detrás del tronco de un árbol.La muerte cena conmigo. Compartimos la penumbra. La claridad del otro mundo........

© Diario de Cuba