Ao Ricardo, ao Bernardo, ao Henrique, ao Rodrigo Guedes de Carvalho.

1 Às vezes penso como é possível a vida, o destino (Deus, muito provavelmente) encenarem tão bem as coisas. De uma forma tão acertada e talvez seja essa a palavra exacta. Vivi o absoluto “acerto” de uma despedida que (me) “calhou” a uma terça-feira e me fez ouvir, no corredor junto ao estúdio da SIC, onde deveria entrar pouquíssimos minutos depois, o tom de voz carregado de urgência de Ricardo Costa, de telemóvel na mão, “morreu o Francisco Balsemão.”

Um mundo de várias décadas desabou subitamente em cima de mim. Mais de cinquenta anos disparados pela vertigem daquela notícia chegavam-me agora incólumes à passagem do tempo, e tão nítidos como se os estivesse a viver naquele momento e de certo modo estava. Espantei-me: solitariamente espantei-me com o modo como tudo o que ocorria naqueles escassos metros quadrados e no espaço temporal de alguns, poucos minutos, tinha afinal a ver muito comigo própria, apanhando-me tão emocionalmente desprevenida. Estava alterada e surpresa, “aquilo” fora comigo. E tanto fora. Mas era preciso estar à altura dessa espécie de traço de união que subitamente ali ligava um dia de Setembro de 1974 quando entrei no Expresso e aquela noite de Outubro de 2025 e foi o que meti na cabeça e me obriguei a fazer. Chamar-lhe-ão – e bem – “ossos do oficio”, eu acrescento apenas que tais ossos balançaram durante horas num trapézio sem rede.

2 Seis minutos depois a informação passou a prioritaríssima, não permitindo o atraso ou o erro e dispensando estados de alma. Levando-me também a mim a aboli-los por participar ao vivo e em directo na despedida de alguém que fundara a casa e a marca, tornando-as nacionais durante mais de meio século.

E foi assim que aquele bocado de noite se transformou automaticamente num momento absolutamente inesquecível. Guardei a sete chaves –........

© Observador