Café La Belle Équipe en París / AC

No es la primera vez que lo recuerdo en estas páginas. El pasado jueves se cumplían diez años de aquella noche. La noche en que París dejaba de ser esa ciudad “que sueña” y se convertía, en otra estrofa de una bella y antigua canción de Georges Moustaki, en “París herida / París en sangre / París que ruge de cólera”. Era el viernes 13 de noviembre de 2015. Un homenaje a Marie-Claude Chaput en la Universidad de Nanterre, donde esa mujer excepcional había ejercido su magisterio hispanista hasta su jubilación ese mismo curso. El viernes recorría con Jean-François Carcelen la para mí desconocida y famosa Rue de Lappe. El amigo francés, hijo -como muchos otros- del exilio republicano. Su padre anduvo por los montes de la Val d’Aran cuando desde el exterior pensaba el PCE que todo estaba a punto de caramelo para acabar con la dictadura franquista. Y no fue así, claro que no. Otra derrota. Las diferentes miradas, desde dentro y fuera de esa dictadura, sobre los primeros años de una represión que se alargaría la friolera de cuarenta años.

Memorial parisino en honor de las víctimas / AC

Evocas una lejana y francesa noche de viernes y ves cómo una vez más los recuerdos se juntan, se heredan queriendo o sin querer unos a otros y vas........

© Levante