Nombre de usuario o dirección de correo

Se abría al fondo del jardín,al final de los búngalos…era más viejaque el suelo circundante:estaba más cercadel centro de la tierra.

La separaba de nosotros la maleza:ni una brizna de jardín,de césped para el piey para el ojo,de pasto perfecto y prodigiosoen el que no pastasino la pieldescalza.

Donde el césped perdíasu uniformidad y su perezacomenzaba a enmarañarsey a estirarsedesordenadamentey retorcerse,a convertirse en hierbay en algún punto insomne:el abismoy el despeñadero

En las noches la barranca sonaba,con la fuerza seductora del miedo,a niños perdidos y lloronas.

Al sol su voz era más clara,pero seguía siendoinaccesible y prohibida.

Algunos decían conocerla,pero no contaban sino leyendas,ni un dato duro que avalara su historia;

los mayores nos asustabancon los desbarrancados,el pudridero, la basura…e invocaban a lo alto,a los zopilotes como testigos,a los zopilotes que hacen volar,póstumamente,a perros y cerdos.

He pasado la vidaoyendo su cumplido:el amor del agua a la pendiente.Las barrancas están hechas por el aguay talladas por el vientoque busca la humedadcon su lija felina:su sed les destroza la pielen ansias de aguas del subsuelo.

Bocas en las que busca el vientocon su lengua rasposa,en época de lluvias lo humedeceny su furia amansadacanta chapoteandoy corriendo con el agua.

El verde se sumerge en el verdeque ignora al amarilloy va hacia lo negro,huele a podrido de tan húmedo.

Soy de los que no se separan,de los que las rodeany edificansiguiendo sus grietas,como lo hacen los otrosa lo largo de vías ferroviariasy de márgenes de ríos caudalosos.Soy un habitante de sus lindes:como un heráclito del trópico,dejo que el tiempo pasemezclado con el aguao su ausencia,que es su transcurrirmás profundo y amargo…

veo, en el recuerdo,barrancas más abajo,volar los zopilotes,mientras oigo la lluviaque tanto encantay sigo, en algún puntodel agujero creyendoen niños perdidosy lloronas,

pienso en caídos y tirados,no soy ingenuo,sé lo que pasaal fondodel barranco,que es Dios cuando bosteza. ~

© Letras Libres