Opinión Pasar la factura de los incendios

Coordinadora de campañas globales de 350.org

El sábado por la mañana me evacuaron de mi casa de Burdeos, en el suroeste de Francia. El cielo estaba negro, el aire estaba cargado de ceniza y a mi alrededor la gente recogía algunas cosas antes de montarse en sus coches. Huían de las zonas residenciales y de la costa, llevando lo poco que podían, con el rostro marcado por ese miedo tan particular de no saber si habría un hogar al que volver.

Soy hija de esta región. Como hija de refugiados de guerra, ni del todo francesa, ni del todo argelina, pero totalmente arraigada en esta tierra, descubrí mi identidad aquí, entre los pinos de las Landas y las largas playas amarillas de la Gironda. En las excursiones escolares con mi colegio público, aprendí a nombrar los árboles, a interpretar el ecosistema, a amarlo. Nuestras identidades regionales, que hoy luchan por sobrevivir en Francia, son inseparables de estas hectáreas de bosque, de estos lagos, de esta agua. Corren por nuestras venas y nos unen a nuestra tierra con más firmeza que cualquier bandera o pasaporte. La fortaleza de nuestros mayores y su generosidad se forjaron entre los viñedos de nuestro hermoso suroeste, la misma tierra donde nacieron nuestro sentido de pertenencia, nuestros mitos y nuestras leyendas y donde ahora nuestros arroyos se están secando.

¿Cómo no voy a sentir rabia?

Mientras escribo estas líneas, solo en la región de Gironda se ha evacuado a más de 220.000 personas, y las autoridades regionales afirman que al menos 240 viviendas han quedado destruidas. Muchos de nuestros hermanos, tíos y padres se han sumado a las filas de los bomberos y los agricultores que se enfrentan a las llamas que devoran nuestra tierra y, con ella, nuestros recuerdos.

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