Dedicado a la memoria de Luchy

«Arriba el salto, hijo de las manos, esto es una put…«

(Arriba las manos, hijo de p…, esto es un asalto)

Desde un tiempo para acá, empecé a sentir que no estaba sola. Una sensación de espionaje interior va tras de mí. Traté de ignorarle en vano. Si había impostoras a bordo, tenía que ir a por ellas. Dominarlas, atar el cabo a tierra. Crecí sin estar al corriente que otras como yo, vivían en mí, ¿es eso posible? En este minuto, voy relatando sin saber con cuál me entiendo. Admitiendo que seamos tres. Intuyo soy la que más derecho tiene al mando. 

La primera en examinar, cómo así, esto. Si lo pienso mejor, soy como la Matrioshka. Varias dentro de una sola. Puede con cierto cálculo, tal multiplicidad, ser sospechosa. Digamos que con alguna de las tipas que me habita no tengo migas. Malicio ser asesina de guardia que dispara a la loca a ver si caza la liebre que soy. Siento que nada tiene sentido pero en realidad sí lo tiene; bajo un manto arrinconada, sobre el pasaje que no reconozco propio, con aquella rabia acantonada, que más bien pueda ser de todas las aquí sentadas en esta insensatez múltiple mía, y en mitad de todo un capítulo donde se van matando, tercas, sólo por desconocerse entre sí…

Con el flujo diverso de lo femenil, supe dar con la estría donde surten memorias, o mejor dicho la retentiva de todas ellas, repartida en una misma cúpula cerebral. La mujer como regla donde despega la variable múltiple. No es fácil ser una mujer, no digamos muchas, en una misma. A ello súmate lo hormonal, lo dispar de una, el par de alguna, los hijos de tantas, las compras de muchas, la........

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