La escuché en un retiro de yoga. Yo iba como una más, buscando silencio. Ella tenía un bebé de cuatro meses y una taza de té que removía sin tomar. Le hablaba a otra mujer en voz baja, como quien confiesa algo prohibido, y yo —sin querer— escuché:

Me dijeron que era tristeza pasajera. Pero ya van cuatro meses. Y no me reconozco. No duermo aunque el bebé duerma. Tengo pensamientos que me dan miedo contar. Me dicen que disfrute esta etapa. Yo sé que mi hijo es perfecto. El problema soy yo.

Me dijeron que era tristeza pasajera. Pero ya van cuatro meses. Y no me reconozco. No duermo aunque el bebé duerma. Tengo pensamientos que me dan miedo contar. Me dicen que disfrute esta etapa. Yo sé que mi hijo es perfecto. El problema soy yo.

No me moví. Porque esa mujer, sin saberlo, estaba contando mi historia.

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A mí también me pasó. Yo también me senté con un bebé en brazos y una mente que no se apagaba. Yo también pensé que el problema era yo. Y a mí también me pusieron un nombre: depresión postparto. Me dieron antidepresivos. Después, inductores del sueño. Y yo los tomé, porque era lo que había, porque era lo que sabía, porque ni siquiera yo —siendo médica— tenía las herramientas para entender lo que me estaba pasando por dentro.

Pasaron años. Aprendí a parar. Aprendí a escucharme. Estudié. Y entendí, tarde pero clarísimo, que no estaba deprimida: estaba vacía de progesterona. Y nadie, en ninguna consulta, me lo había nombrado.

No, no eras tú. No era yo. Era nuestra química. Y nadie nos lo dijo.

No, no eras tú. No era yo. Era nuestra química. Y nadie nos lo dijo.

Lea........

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