Podríamos cerrar los ojos mientras flotamos en la piscina de un camping. Es la hora furtiva en que el socorrista aún no impone su presencia. Los caminos de gravilla dibujan una cuadrícula en calma a la sombra de los plataneros, todavía no se entrecruzan pisadas y paraules, hitzak, words, mots y palabras con acentos que disuelven nuestra identidad, unos días, rocosa; otros, más líquida. Solo bandadas de vencejos giran en torno a cipreses recortados de los óleos belgas de Magritte a una velocidad........

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