Confidencias mediterráneas

España es abrileña y primaveral, de risotada y chascarrillo, de galante y piropo a la más morena, de pascua florida y fiesta del percebe,

Cuando sale el sol me siento muy español y mucho español. En invierno, desde que paso tanto tiempo en la ciudad del mar y la lluvia, fantaseo con la posibilidad de ser nórdico, de perdidos al río; este año me enamoré del extraño Libro de madera, de Lars Mytting, y en los temblores de noviembre soñaba con tener una cabaña en la nieve, y pasarme el día dando hachazos a todo. Pero hay una tristeza en todo eso, una tristeza profundamente noruega, inaccesible al modo mediterráneo de disfrutar la vida. Está bien leer un rato a Cioran al calor de la chimenea, pero soy hijo de la luz, no de una borrasca asesina.

En cambio, cuando estalla la primavera me brillan los genes legados por mi abuelo andaluz, busco el bronceado como los girasoles, y todo vuelve a su lugar. La nieve se me derrite de la cabeza y, a falta de materia gris, se me llena lentamente de arena y salitre. Entonces comprendo que soy de la playa, que a fin de cuentas nací........

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