Soy periodista desde los trece años y ahora, esta última semana de septiembre, cumplo 78. Juntos suponen, como se decía en casa, un porción de años. Una edad realmente provecta que debería llevarme, sin demasiada violencia, a la parte final de una vida llena de preguntas y, cuando lo he conseguido, de respuestas.

Tengo miedo a las mentiras. Las veo (las mentiras se ven) y las siento y las leo. Siempre recelo de que sean verdad. Y tengo cuidado con lo que se dice que son verdades, por las mismas razones. Ahora vivimos, como en el título de un célebre libro de Mario Vargas Llosa, en la verdad de las mentiras. Hasta los anuncios son mentiras.

Juro que no he mentido, pero ¿quién está seguro de no haber sido mentiroso, o de seguir siéndolo? ¿Un periodista de ahora puede decir que nunca mintió? ¿Estos periodistas que dicen cada día verdades que no explican: de dónde les nace la ciencia infusa? ¿Y los viejos periodistas pueden presumir también de haber dicho la verdad siempre? Vivimos ahora, exactamente, en la era de la verdad de las mentiras. Tu verdad no, la verdad, y ven conmigo a buscarla:........

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