Imagen de la antigua fachada de la estación de tren de Alicante en los años sesenta. / Perfecto Arjones

Mi abuelo era ferroviario, algún tío también. Mi abuelo estuvo adscrito a estaciones de Murcia, Extremadura, Córdoba, Alcázar de San Juan… No sé exactamente lo que hacía, pero, al parecer, desempeñó, en algún momento, labores de coordinación, que diríamos hoy, en la compañía Madrid-Zaragoza- Alicante (MZA), y luego en Renfe; incluso vivió en casas construidas en el terreno de alguna de esas estaciones. Crecí oyendo auténticos episodios legendarios de los ferrocarriles de antes de la guerra: gestas de valentía y arrojo en aquellas máquinas de vapor y fuego. Luego, mi padre me mostró y explicó gestos y tradiciones que perduraron décadas: el Jefe de Estación dando la salida al convoy -mi padre llamaba así a un tren- alzando una bandera enrollada, haciéndose responsable de la puesta en marcha. O aquellos operarios que golpeaban con enormes martillos las ruedas y por el sonido sabían si estaban bien fijadas.

Para mí, ser descendiente de ferroviarios es una especie de timbre de orgullo: eran una nobleza que modernizaba el país con mucho esfuerzo y valor. La primera vez que monté en un tren “de verdad” -aquellos de departamentos e interminable pasillo- fue para mi una emoción enorme: entré en la historia. Luego he viajado mucho en tren. Para mí nada le supera: un espacio mágico. Aunque los de ahora son muy rápidos y no te da tiempo a relajarte y disfrutar del paisaje. Son ruidosos y la gente maleducada no deja de hablar por su móvil. Me hago mayor. Pero ahí sigue la memoria de tantas cosas. Y sigo sintiendo por los ferroviarios un respeto reverencial.

Cuando llegó el AVE me alegré. Un signo más de la magia infinita de 1992. Yo no soy de los que abominan de ese año, de expo y olimpiadas. A España le vino bien. Pero ya me explicó una vez mi........

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