Te quedas inmóvil frente al edificio de la calle de Alcalá, de Madrid, mientras el libro cruje.

“Después, mi madre, a la noche, / me pondrá en papel de plata”.

Crujen las hojas de papel dorado que gritan a solas por el crimen de García Lorca, en Granada, hace noventa años.

“Cuando yo me muera / enterradme con mi guitarra / bajo la arena”.

Era el año 36, cuando él tenía 38, y los malvados, engalanados, le dispararon a las letras. 

“Cien jinetes enlutados, / ¿dónde irán, / por el cielo yacente / del naranjal?”

Sus premoniciones eran ciertas, y sus presentimientos fueron saetas mortales.

“Ya luchan la paloma y el........

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