La motocicleta levantaba arena detrás de ella, como ocultándola de los transeúntes. Había comenzado la tarde y el sol envolvía con su calor el pueblo fronterizo, pegando la transpiración a las poleras que terminaban convirtiendo el sudor en barro. Dos hombres la montaban. Uno de ellos, al que le brillaba la frente por la secreción seborreica y que iba detrás del conductor, portaba una metralleta apoyada en su muslo derecho. Aparentemente no tenía temor de mostrarla; más bien la exhibía, se diría casi con orgullo. El conductor llevaba casco, su acompañante, solo una tela que le cubría media cara.  Momentos antes ambos habían aspirado cocaína, para armarse de valor y tenían los cachetes repletos de hojas de coca. El conductor gritó de pronto “¡allá está!”. El acompañante se bajó de la moto, martillando su metralleta. Corrió apresurado hacia el individuo señalado y casi a quemarropa, disparó una sola ráfaga que dio en la humanidad del desafortunado joven. Este se desplomó, sin vida, mientras sus acompañantes, algunos heridos, corrían despavoridos en todas direcciones. El hombre volvió apresurado a montarse en la moto y ambos salieron disparados con rumbo desconocido…

¿Lo anterior es ficción? El relato lo inventé, cierto, pero la situación se da en diferentes partes del país y cada vez con mayor........

© El Deber