Tendría yo unos catorce años cuando, estando en la terraza de Notre Dame, por misterios de la vida le comenté a un compañero –a quien yo tenía por alguien inteligente y sensible– algún asunto arquitectónico relacionado con la trigonometría y mencioné la palabra «seno». Su gesto mutó al instante. Entre condescendiente y picarón, me preguntó si yo sabía lo que significaba "seno". Me quedó claro que él no. Con este intento frustrado de mansplaining empecé a comprender el profundo poder desestabilizador que el pecho femenino tiene sobre la inmensa mayoría de los hombres –y buena parte de las mujeres–.

Yo he heredado el pecho de mi padre. No en sentido literal –por poco–. Me refiero al de mi familia paterna. Pequeño, pero bien conformado. Discreto y cómodo. Recientemente he descubierto que también es extremadamente funcional –más allá de su dimensión erógena, simbólica o cultural–. Y esta metamorfosis, causada por un embarazo y posterior lactancia, me ha permitido infiltrarme y vivir los privilegios de las mujeres de pechos generosos durante tres años. Jamás los concebí con semejante poder, en todos los sentidos: nutricional, fisiológico, afectivo… pero, sobre todo, de fascinación social.

Si algo me ha enseñado la maternidad es que no somos tan sofisticados como nos creemos. Somos animales extraños, pero animales. Mamíferos. A quien se pregunta "por qué dan tanto miedo nuestras tetas" yo le respondería que porque, a pesar del empeño de gran parte del feminismo académico, no se puede eliminar su potencial sexual, porque es nuestra naturaleza primordial. Son una fuerza ctónica. Nunca podrán ser neutrales. Como Camille Paglia, defiendo que el cuerpo femenino no es una construcción cultural ni una víctima pasiva de la mirada masculina. Es una –aterradora– fuerza natural poderosa, anterior a la cultura: "el cuerpo de la mujer es un lugar secreto, sagrado". Un témenos –como demuestra la imagen de la Virgen de la Leche, donde lo humano y lo divino entran en contacto–.

Nadie........

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