Muchos españoles dicen que el 20 de noviembre no tienen nada que celebrar, pero yo ese día siempre me lo paso en grande. Es que es mi cumpleaños. Y el de Tamara Falcó. El destino quiso que mi madre y la Preysler se pusieran de parto en esa áspera efeméride. Lo bueno es no se olvida de felicitarme nadie: en cuanto la tele se pone en blanco y negro, me llega la ristra de WhatsApp de la tartita. Lo malo es que siempre me cae la broma de si seré su reencarnación con ese bigotillo. Peor habría sido nacer en agosto con el trauma de que nunca había niños para celebrarlo.

Yo llegué al mundo un lustro después del "españoles, Franco ha muerto", pero año tras año canturreo lo de "cumpleaños feliz te desean tus amigos de........

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