Ela nasceu onde o mapa acaba. O filho chora e a mãe não escuta. Onde o IBGE não volta, mas a vida insiste. Até no lixão nasce flor.

Sem mãe, que ficou na maternidade sem vida. Sem pai, que se perdeu na garrafa de pinga e cerveja. Com oito num quartinho só, e um colchão dividido em três.

Criança demais pra dor que carregou, numa noite onde um primo homem roubou dela o que não se devolve.

Mas a menina da quebrada não quebrou.

Deus escreve certo em linha torta. E a linha dela virou........

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