«Mal le va a la tierra, presa de males acelerados, / donde la riqueza se acumula y los hombres decaen.» (Oliver Goldsmith: La aldea abandonada).

Ha sido un verano duro. Bueno, está siendo. Cuando empiezo a escribir este artículo del desánimo aún no ha terminado (en muchos sitios de nuestro país se rozarán los cuarenta grados en un día ya de mediados de septiembre). ¿O todo no ha hecho más que empezar? O quizás empezó antes, mucho antes, sin darnos cuenta. O dándonos cuenta, pero no queriendo saber. El derecho a no querer saber; ¿ese derecho existe? Por la felicidad, digo; porque el derecho a la felicidad anula la obligación ética de saber, de ser conscientes, de mirar de cara y con los ojos abiertos la realidad, y buscar la palabra y el aliento de quienes, ante todo, por encima de su dicha personal y por amor a la humanidad, persiguen saber. No querer saber o buscar a toda costa la boba confirmación de nuestros prejuicios es un atentado contra la humanidad. 

Hemos abrazado la ignorancia como ilusoria tabla de salvación. Es como si corriésemos –a ver quién corre más rápido– en dirección opuesta a la realidad. Tontos, más tontos no se puede ser, como si de la realidad se pudiese escapar. Lo recordó Santiago Alba Rico en un artículo que publicó cuando la pandemia de la Covid-19 nos explotó en toda nuestra cara. Lo tituló ¿Esto nos está pasando realmente? «¿Qué es real? Real es la independencia del mundo». Lo real es aquello que existe al margen de nuestros deseos, miedos, relatos o construcciones mentales. Lo que sigue existiendo cuando ya hemos dejado de creer en ello. 

El mundo es independiente de nuestra voluntad. Pero no; no queremos aceptarlo. O mejor habría que decir que no podemos aceptarlo. Porque somos animales que vivimos instalados en nuestras creencias, alicortas criaturas que sin embargo estamos seguros de hallarnos apadrinados por el sagaz Prometeo, el que tuvo el arrojo de robar el fuego a los mismísimos dioses. Somos esa estirpe lista, superior a cualquier otra. Somos superiores a todas las criaturas que pueblan el planeta, los predilectos de Dios y el destino que por razón de su superior inteligencia tienen el derecho –y puede que hasta el deber– de parasitar la biosfera entera y chuparle hasta el tuétano. No existe plaga más dañina.

Lo resumió el filósofo maldito, Friedrich Nietzsche, que supo hace más de un siglo que la humanidad había equivocado su camino. ¿Cómo era aquello que escribió como una fantasía verdadera? «En algún apartado rincón del universo centelleante, desparramado en innumerables sistemas solares, hubo una vez un astro en el que animales inteligentes inventaron el conocimiento. Fue el minuto más altanero y falaz de la «Historia Universal»: pero, a fin de cuentas, sólo un minuto. Tras breves respiraciones de la naturaleza el astro se heló y los animales inteligentes hubieron de perecer». Palabras de su ensayo Sobre verdad y mentira en sentido extramoral. 

Entonces quizá fue el momento. Digo cuando la pandemia de la Covid-19. Ese tiempo, esa pausa que se nos concedió en un punto decisivo, avisados ya como estábamos de que no íbamos por buen camino. «Vamos a salir mejores», fue el mantra que se repitió hasta la náusea en aquellos días del confinamiento. Evocado desde la actualidad da risa… O ganas de llorar. Tendría que haber caído el velo de nuestra soberbia ante el golpe en la mesa que dio la realidad. Tantos murieron por un bichito insignificante que sin embargo lo decía todo sobre nuestro verdadero lugar en el planeta. Ese bichito nos dijo sin necesidad de hablar lo que nosotros ya sabíamos: que habíamos construido un mundo al revés. Si no, ¿por qué nos puso ante el dilema de escoger entre economía y salud? Esa antítesis entre economía y salud reveló con inapelable evidencia que este........

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