Uma civilização não morre sempre por falta de força, mas pode ser moribunda por excesso de boas maneiras. Aconteceu em Ceuta, em Julho de 2026, no Estreito de Gibraltar. Mil e quinhentas almas em dez dias, atravessaram de madrugada, porque algum burocrata, algures, decidiu que a fronteira de um continente vale menos do que o lucro de uma rede de tráfico e o conforto de quem devia tê-la fechado há muito.

Os comunicados oficiais eufemizam o sucedido, apelindado-o de “emergência humanitária” com aquela linguagem abstracta que já nada descreve e que apenas protege o colarinho de quem a escreve. Uma fronteira que se abre porque a polícia deixou de a conseguir segurar já não corresponde ao seu propósito e passou a ser uma cortina trapalhona que caiu a meio do espectáculo. E o que ficou por dizer nessa noite não foi a queda em si, mas o alívio mal disfarçado com que certos gabinetes a receberam, transformando a impotência numa enganosa e ludibriante forma superior de virtude.

Dir-se-á isto sem rodeios: o que se vê em Ceuta é o preço de uma soberania dissolvida às colheradas, em comités, directivas e eufemismos; em que ninguém, em Bruxelas nem em Madrid, convenhamos, sabe ao certo onde começa e onde acaba aquilo a que ainda chamamos  de “nós”.

Morrer afogado pela inépcia alheia não tem nada de nobre; mas abrir os portões à última hora, sob pressão das câmaras,........

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