Vamos, Portugal, porque el silencio en los estadios de la madurez resulta insoportable y alguien tiene que recordarle al césped que una vez fuimos jóvenes, que hubo un tiempo en que las rodillas obedecían y el futuro era un balón servido al segundo palo. Lo sabe el que estira los tendones en la penumbra del túnel mientras piensa que la tierra siempre gana, pero aun así consiente en fingir, cada noche, que gobierna el destino. Mírenlo saltar, suspendido en el aire, más alto que cualquiera de sus años, como si la gravedad fuera un trámite que alguien olvidó cobrarle.Su tragedia consiste en haber ganado tanto que ya solo le resta la repetición matemática del milagro, y qué fatiga debe de ser tener que ser inmortal cada martes y cada sábado mientras los compañeros corren a su alrededor ignorando que el tiempo existe. Termina el........

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