Representación de una adaptación teatral de «Bartleby, el escribiente» / Ballesteros

No sé decir que no. Lo atestigua esa enciclopedia infantil que mis hijas jamás han abierto ni precisado. Me mira impertinente desde su estantería cada vez que entro en la habitación del fondo. La he esquinado pero sin deshacerme de ella, aunque a estas alturas ya está claro que nadie jamás abrirá siquiera uno de sus veinte volúmenes. Sé que sigue ahí, agazapada, acechándome, aunque a veces pase días sin verla o pretenda ignorar su existencia. Sobre los lomos se le dibuja una sonrisa burlona. Es mi mortificación y mi penitencia.

Recuerdo perfectamente la sombra amenazante del vendedor desde la mirilla, el día en que la adquirí. Pude haber fingido que no me hallaba en casa, guardando silencio. Haberlo despachado a........

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