Opinión | El cuerpo en guerra

A veces creo que lo único que hago es dar vueltas en un circuito imaginario vacío (porque tampoco dejo que nadie se asome). Así que estoy yo, sola, en casa, durante días, con mi dolor... Y mientras el tiempo pasa yo hago como que no me importa. Pero cuenta, claro. Y pesa.

Una maratón de días a solas con una misma por el dolor puede desbordar a cualquiera, pero últimamente mi cuerpo es lo único que pide: no dejar que el mundo exterior penetre, más allá del aire que pueda colarse a última hora de la noche al abrir las ventanas. Estar en casa como si fuese un sinónimo de estar a salvo... ¿Pero si yo soy la peor parte de mí misma? Y aún trato de engañarme y decir que no, que estoy guardando mi dolor, algo que no está preparado el mundo exterior para cuidar pero... No sé. ¿Y los días que no estoy tan mal pero una fuerza indescriptible me absorbe desde el sofá y me impide moverme?

Puedo ponerme excusas pero al final es siempre lo mismo: la depresión. El dolor........

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