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Me dijeron que había una escuela de presidentes. Yo lo creí. Esa manera de escoger las palabras, y de distinguir las partes del discurso que requerían mayor intensidad emocional, no podía ser obra de las hadas que pasan por delante de la cuna con su saquito de dones. En alguna parte se tenía que aprender a hablar así. De modo que la escuela existía. Era tan real como que no hay sábado sin sol, ni domingo sin resplandor; veraz como que la madrugada del seis de enero tres camellos se comían la hierba que dejábamos en la puerta de la casa.

La realidad acaba arrasando con los embustes que forjaron nuestra fe infantil. Tu hermano mayor…

La realidad acaba arrasando con los embustes que forjaron nuestra fe infantil. Tu hermano mayor te dice que los Santos Reyes son los padres. Un sábado lluvioso, día de tu octavo cumpleaños, el pájaro ardiente que buscas entre las nubes se niega a........

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