Dois meses no Pico e perdi o treino para Lisboa. O treino para o ruído, para a sujidade, para a pequena violência de disputar cada metro de estrada — e eu ando de mota. Na ilha, naquela magnífica ilha, o horizonte estava sempre disponível para quem o olhasse. Aqui, até o passeio parece estar ocupado por alguém com mais pressa do que eu e que me grita com os olhos a faiscar: sai da frente, pá.  

A gasolina custa os olhos da cara, mas as estradas estão cheias a rebentar. Parece uma contradição, mas talvez seja apenas uma espécie de prisão. Nem toda a gente conduz porque........

© Sapo