Hay momentos en los que la vida, oronda, no toca la puerta; la tumba y con martillo, muy a las tres de la mañana. ¡Ja!

Y una que se creía relativamente organizada, relativamente consciente, relativamente adulta, descubre que apenas si es un turista en su propia existencia.

Con la puerta astillada y en el piso, aparece en carroza la bendita, la señora Incertidumbre que —claramente— nunca llega como una brisa existencial con fondo de Vivaldi. No.

Llega como un totazo emocional que lo desordena todo, que te borra el calendario y te deja mirando al techo, preguntándote si esto es evolución espiritual —porque sí, uno todavía se pregunta por cada simbolismo y cada tras escena— o si —simplemente— es caos con mala, con pésima, prensa.

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