Una alfombra de tierra rojiza se desenrolla pendiente abajo hasta el azul atlántico bajo un cielo que, sin saberlo, se acerca al añil que se inventó Yves Klein. No hace falta que el cielo lo sepa. Tampoco que las casas de dos plantas que flanquean la lengua terrosa sean conscientes de su blancura y de que si quisieran podrían dejarnos ciegos. Su luz hiere pero también irradia frescura y pulcritud y habla de la dignidad que esconde lo pequeño bien hecho. Hay un hombre que ha tratado a la puerta de su casa........

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