Nombre de usuario o dirección de correo

Contraseña

Recuérdame

Un árbol de oro sucio

encajado en mitad de las dos casas,

y el viento que al pasar

hacía un sonido

de copas frotadas por el borde.

El otoño cantaba como un coro de bronce,

cruzaba las montañas,

tocaba las aldabas de las puertas mostaza.

Todo allí alrededor ritmaba la estación,

una misma paleta antifonal,

como si atreverse a usar otros colores

acarrease un castigo,

cada trozo de paisaje en una partitura

de cosas encastradas:

el ensamblaje de la melancolía.

Aquel lugar de Massachusetts

te recordó Japón:

la madera pulida y sus tonos oscuros,

la gradación de sombras,

los encuadres y la luz tamizada,

todo........

© Letras Libres