Aquella fría mañana de invierno en la que regresaba después de tantos años al lugar por el que transcurrieron los primeros años de mi infancia y juventud, una intensa niebla inundaba el valle y no me permitía ver la silueta de aquellas calles y casas entre las que tanto jugué, reí, lloré y soñé. En Galicia hubo épocas en las que mucha gente emigró a países de América que, en la mayoría de los casos, eran invitados, reclamados decíamos, por amigos y familiares que nos estaban esperando para ayudarnos a dar los primeros pasos en nuestra nueva vida por aquellas tierras.

En la imagen de aquella panorámica del valle en el que se encuentra el pueblo donde nací, sobresalía el campanario de la iglesia a la que acudíamos todos los domingos y festivos siguiendo el sonido de aquellas viejas pero muy sonoras campanas que nos marcaban los tiempos y las distintos acontecimientos que se celebraban. Por los tañidos de aquellas campanas sabíamos cuándo había fiesta o una procesión, cuando tocaban a difunto o cuando había un incendio. La imagen de aquel campanario que ahora estoy contemplando desde el atrio de la iglesia y que espero me acompañe en mi despedida, la he recordado todos los días de estos más de cincuenta años........

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