Dice un veterano columnista que escribir artículos es desnudarse. Personalmente, prefiero escribir vestido, porque además lo hago con afiladísima estilográfica y soy bastante torpe, y un resbalón en los dedos podría causar un efecto jabalina trinchadora contra la segunda parte más delicada de mi anatomía, que la primera, por escritor, es la cartera. Sea como sea, me desnudaré en metafórica manera durante las próximas líneas por una vez.

Soy un ladrón. Sí. Concretamente un ladrón de limones. No he robado cerezas, ni peras, ni gallinas. No he robado bancos, ni coches de lujo, ni elecciones. No he robado nada, excepto limones. Cada fin de semana, cuando me pierdo en la naturaleza por sendas y carreteras secundarias, y veo esa belleza rutácea colmada de exuberantes frutos dorados al sol, no puedo contenerme si las ramas de tan excelso árbol dan con sus hojas fuera de la finca que lo alberga. Corro raudo cual chispa llevada por el diablo, y poseído por un espíritu cítrico, me encaramo a lo que sea hasta alcanzar el trofeo soñado. Los cojo grandes y pequeños, maduros y aún reverdecidos, me los meto en un bolsillo, en otro, en la chaqueta, en la camisa, y los que sobran me los llevo haciendo malabares.

Si alguna vez has echado en falta limones en el árbol de tu jardín y yo he estado cerca, no es necesario que sigas con las pesquisas, he........

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