On m’a redonné vie, me chuchote Arbre

Appelons-le Arbre. Il s’élève en face de la fenêtre, près de la table où j’écris. Un marronnier d’Inde. Arbre s’est couvert de feuilles vertes et tendres, à cinq ou sept folioles. Elles s’agitent dans le vent froid d’avril. Arbre, j’en ai le sentiment, respire, plein d’une excitation nouvelle comme un être qui dirige son nez pour humer le frais, le nouveau. Il me semble même qu’il guette avec précision les moindres mouvements de l’air changeant.

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