Diez días antes de la tragedia en Venezuela, mi madre me hizo llegar una agenda. En la primera página, con su puño y letra, se lee: «Extraño tu mano en la mía, como un sapito dormido». Esto lo escribí cuando tú naciste. En ello pensaré cuando cierre los ojos por última vez.

El pasado 24 de junio, la geografía venezolana crujió bajo el impacto sucesivo de dos terremotos de magnitud 7.2 y 7.5. Tras el estruendo, el polvo y el pánico, mi primer instinto fue marcar su número. Al escuchar su voz al otro lado de la línea, a miles de kilómetros de este desastre, le dije una certeza dolorosa: «Mamá, muchos no podrán llamar hoy a sus madres para decirles que están bien». Más de 300 réplicas han sucedido luego de esa llamada, que nos recuerdan que el suelo continúa en movimiento.

Hoy, Venezuela es un país que se mide en pérdidas. La cifra oficial de fallecidos ya asciende a 920. Los cuerpos se acumulan en las aceras; los servicios funerarios han colapsado y el dolor no cede. En una esquina, una imagen desgarra el alma de los presentes: el cuerpo inmóvil de una mujer embarazada a término, cubierto apenas por una sábana blanca. No logró salir de su edificio a........

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