Dizem que a primavera começa em março. Como se a vida obedecesse ao calendário. Como se o florescimento tivesse hora marcada, como se todas as árvores rebentassem no mesmo dia, sob a mesma luz.

Mas há árvores que esperam abril. E há mulheres que esperam décadas.

Crescemos a ouvir que existe um tempo certo para tudo: para amar, para casar, para publicar um livro, para ter filhos, para saber quem se é. A primavera, dizem-nos, é cedo. É verde. É promessa. Pouco se fala das primaveras tardias, aquelas que chegam depois de longos invernos, depois de silêncios, depois de perdas.

Penso em Agustina Bessa-Luís e........

© JM Madeira