Me divirtió tanto aquella novela de Eduardo Mendoza que todavía sonrío, un acto reflejo, al descubrir su lomo polvoriento aparcado en segunda o tercera fila, agazapado en esa biblioteca personal que quizá nunca llegue a ordenar del todo. A cierta edad, empieza uno a resignarse. Sin noticias de Gurb, se titula. Era el paródico y satírico diario de un extraterrestre aterrizado en la Barcelona preolímpica y que, desde el punto de vista aséptico del observador ajeno a la realidad de España, casi como en un cuaderno de campo, iba tomando notas sobre sus absurdos y grotescos personajes. Entonces una bocanada fresca y lúcida. Hoy ya un clásico. Me pregunto qué escribiría Gurb en su libreta si hoy echase de nuevo un vistazo. No, no sería posible hoy esa novela porque la realidad de España está tan pasada de rosca que el argumento carecería de credibilidad. Sería como una de esas series que, tras una brillante primera temporada, son retorcidas en las........

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