Ayer en la mañana cuando me despedí de ti, no supe explicarte bien por qué iba a viajar a Cartagena para, luego, hacer un corto recorrido por la región del Canal del Dique, una llanura fértil y rica en biodiversidad que conecta el río Magdalena con la bahía de Cartagena. Es difícil, hijito, poner en palabras el horror que hemos vivido en este país durante siglos. A mis 47 años y como historiadora, aunque conozco, no logro entender las causas estructurales de tantas y tan prolongadas violencias que han azotado nuestras hermosas tierras, plagadas de bosques, selvas y montañas; de ríos, lagunas y ciénagas; con todos los pisos térmicos; que producen alimentos de todos los colores; y que están habitadas por variedad enorme de culturas: 115 pueblos originarios, pueblos negros, afrodescendientes, raizales y palenqueros; pueblos mestizos, como tú y como yo; pueblos que se autorreconocen, además, como campesinos, pescadores, agricultores, artistas, cultores, sabedores y un infinito etcétera.

Estos pueblos, hijito lindo, aprendieron de sus antepasados a cuidar la madre naturaleza, sus aguas y las semillas ancestrales; a salvaguardar los conocimientos a través de idiomas sin tiempo: 65 lenguas indígenas y dos de origen africano aún siguen vivas. Durante generaciones han convertido la sabiduría en patrimonio, en forma de vida; estos pueblos no aspiran más que a vivir con dignidad en su terruño, que ha sido también, el de sus madres,........

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