Opinión

Pilar Ruiz Costa

El cuento de Alicia en el país de las maravillas de Lewis Carroll— seudónimo del matemático y escritor británico Charles L. Dodgson—, y que este noviembre cumple 160 años arranca con una niña que se aburre del libro que lee su hermana, sin dibujos ni diálogos —«¿Y de qué sirve un libro sin dibujos ni diálogos?»—, y soñolienta ve un Conejo Blanco que, reloj de bolsillo en mano, exclama: «¡Dios mío! ¡Dios mío! ¡Voy a llegar tarde!».

Lo persigue hasta una madriguera por la que cae en un pozo tan profundo que le da tiempo a preguntarse qué sucederá después, y hasta deduce que irá a parar a las antípodas. Pero en lugar de en Nueva Zelanda, aterriza en un mundo de absurdos, tan hermoso como a ratos hostil, donde bebe pócimas, come pasteles, panecillos y setas que la hacen crecer y decrecer. Y a pesar de que de verdad lo intenta... Alicia parece tener siempre la medida incorrecta: demasiado grande cuando quiere cruzar una puerta, demasiado pequeña para alcanzar una llave o demasiado alta para no asustar a los demás.

Sentí un poco del desconcierto de Alicia al cruzar del otro lado de mi particular madriguera, en Ibiza, en la casa en que crecí. El tamaño de........

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