En una estación polvorienta entre La Dorada y Puerto Salgar, mientras llenaban el tanque de su nuevo escarabajo, Simón vio por accidente a una joven esbelta de pantalón de pana, mochila arhuaca y gorra de pelotero echando dedo a la orilla de la vía. Lo sedujo de inmediato la posibilidad de hacer más placentero el recorrido. Dijo llamarse Dalia. Contó que había nacido en Prosperidad, un villorrio arruinado en el sur de Bolívar, por lo que su familia tuvo que buscar fortuna en Cartagena. Su madre, según dijo, tuvo el privilegio insólito de ser la única mujer de piel blanca que logró vender sábalo frito y empanadas de cangrejo en el mercado de Bazurto, al lado de la negra Socorro, maestra indiscutible de la culinaria cimarrona.

Con el propósito de halagarla, Simón hizo sonar La rebelión. Dalia contestó que prefería el joropo, pues había aprendido su compás al amparo de la luna y el sabor de la mamona. Simón ripostó enseguida tarareando unos versos que conocía desde niño: “Ojazos negros que matan cuando me miran”. La joven esbozó una sonrisa y aceptó complacida el enroque audaz que recomponía la partida: a cambio del arpa y la vihuela, Simón le ofreció la guitarra melodiosa del juglar moderno que vuelve a la ternura.

La conversación fluyó sin tropiezos, al vaivén de la música; como en un par de amigos de infancia que sintieran la obligación de ponerse al día. Hacia las dos de la tarde se detuvieron en un parador amplio a un costado de la troncal en donde se hallaban estacionados numerosos buses climatizados. Ambos tuvieron que hacer fila para usar el baño. Después de almorzar, Simón elogió la sazón de la comida de carretera y compró varias cajas de brevas con arequipe y casquitos de naranja almibarada.

Antes de reanudar la marcha, Simón sacó del morral su teléfono y se concentró en la revisión del correo. Dalia, entretanto, compró a un motociclista desgarbado unas mandarinas para el........

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