Sé que lo más prudente es ocultarlas. Dejarlas bajo una nebulosa de indiferencia que nos permita seguir viviendo como si tal cosa. Después de todo, pasado un tiempo prudencial, casi nadie pregunta por ello. Que si una operación, aquella pelea en la infancia, una noche demasiado oscura, la cadena de la bicicleta y las malditas pantorrillas al aire, Luisdo empujándome cuando manipulaba aquella hoz en el chalé de Josito, el clavo ese del tablón que no vi cuando quería atizar a Pepe con ello… Y un sinfín más de excusas con que justificar la marca de por vida con que decoramos accidentalmente una parte de nuestro cuerpo. Algunas veces, tergiversadores que somos por naturaleza, se nos ocurre mostrar a los estudiantes con orgullo la sutura de la peritonitis que casi nos remite al camposanto transmutada en cornada brutal y desapasionada regalada por un morlaco aterrorizado en frenética escapada por las calles de Pamplona… ¿O fue en Cuéllar? ¿en Nava de la Asunción? Seguro que alguna vez en Arrabal de Portillo, donde los toros corren cuesta abajo sin sentido o en Peñafiel, regados por un vino santo que ya lo hubiera querido aquel cura atolondrado que se escabullía delante del toro agarrándose la sotana entre brincos circenses muy poco sandungueros.

Ya sea metiendo a los jóvenes el argumento que no dominan o como punto de conversación cuando la vida de uno es tan triste que ni para eso alcanza, las cicatrices se trasladan de nuestro cuerpo a la mente con viajes acomodados por el momento en que nos toque vislumbrar un pasado que,........

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