Encontrei uma vitrola antiga num canto da casa. Havia poeira sobre a tampa, um cheiro de madeira guardada e alguns discos empilhados ao lado, ligeiramente inclinados, como acontece com certos objetos que permanecem anos no mesmo lugar.

A capa estava gasta nas bordas. O vermelho já não era exatamente vermelho. Os dedos de outras pessoas haviam passado por ali tantas vezes que parte da imagem desaparecera sem alarde, levada pelo uso e não por qualquer acontecimento digno de registro.

Coloquei o disco para tocar.

A agulha desceu, o prato começou a girar e, durante um instante, esperei a........

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