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El cielo es, esta tarde, una cerámicaazul. Sobre el tapiz de trigo el rombo,lejano, de la segadora. Nubescorren hacia el hayal, ensordecidas.

Tras el telón, no obstante, errantes sombras.Errantes entre escombros y humo. Errantesentre ruinas. En torno, los cuerpos insepultos.El confín, un altar: vorágine de víctimas.

Vuela entre fuego y gritos, augurandotriunfos, la Destrucción. En lo perfectode las armas sí hay fe. Para el dolorno hay un signo en los mapas militares.

Es la miel de la guerra, el dolor, ríosin orillas: en torno, entre los cuerposdesmembrados, un ruido de banderas.Apuñalada toda la palabra piedad.

Aquí, hacia los olivos, vuelan rasantes las urracas.Sobre el sendero, entre corimbos de saúco,retamas mustias ya. Se apaga mayo.El mundo va corriendo hacia su noche. ~

Versión del italiano de Jesús Díaz Armas y Annarita Sorrentino.

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