O Matuto é feliz. Não no sentido de ter “reminiscências do ventre materno” e outras baboseiras. Feliz, no sentido de estar em paz. Tranquilo. De bem com a vida. De coração leve. Alma lavada. Está nas nuvens e anda nas suas sete quintas. Mesmo com a barriguinha proeminente, a barba branca e alguns quilos a mais, o Matuto continua feliz. A saúde do Matuto, porém, anda a pregar-lhe partidas: é a gota; os dentes com buracos de golfe; o joelho ofendido; as costas com bicos de papagaio, de pardal e outras aves; os olhos murchos; as renites, as sinusites, as tendinites e outras maleitas acabadas em “ites”; as artroses; as unhas quebradiças; os cabelos nos buracos das orelhas; e nas narinas; a rigidez matinal – até desenferrujar demora 3 minutos e meio; as hérnias; as lombalgias; as dores nos joanetes, nos claudetes, nos pauletes e nos filipetes; as cãibras; as varizes; os esquecimentos ocasionais (nada de grave… onde é que eu ia mesmo!!!); dormir aos pinguinhos; azia; alterações intestinais; gases; dar passinhos de pardal; a pele a escamar que nem uma lagartixa – o Óscar, a lagartixa residente da “Casa das Pontes” entende disto; ficar a arfar só de subir 3 degraus; ter frio até no verão… Ufff! Que cansaço. Uma maçada!

Todavia, o Matuto é feliz. Há que reconhecer que nos dias de hoje a felicidade do homem mede-se doutra forma. O........

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