Era stata tutta colpa di Miss Harmon. Se non si fosse fissata con quel capriccio, Talbot non avrebbe fatto una figuraccia, e – ma sto correndo troppo. Era la Vigilia di Natale. I Santa Claus dell’Esercito della Salvezza coi loro nasi paonazzi lo rimarcavano colpendo ripetutamente degli sgangherati caminetti di carta con dei cucchiai di latta. Vecchi scapoli carichi di pacchi regalo erano ormai incuranti di quante pantofole e vestaglie avrebbero dovuto ringraziare il giorno seguente, e si univano alla generale aria di festa che pervadeva la frenetica Manhattan. Nel salotto di una casa situata in una strada residenziale fiocamente illuminata da qualche parte a est di Broadway, sedeva la signorina che, come ho detto prima, diede inizio a tutta la faccenda. Stava intrattenendo una conversazione tra il frivolo e il sentimentale con un giovanotto impeccabilmente abbigliato che sedeva con lei sul divano. A ogni modo, era tutto appropriato e corretto, perché erano ufficialmente fidanzati e pronti a convolare a nozze a giugno.

«Harry Talbot», disse Dorothy Harmon, alzandosi e restando lì a ridere dell’allegro giovane gentiluomo al suo fianco, «quanto è vero che sei il ragazzo........

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