POR LUIZ GUILHERME PIVAAli é aquilo.O chiado do rádio, com músicas e orações picotadas, ininteligíveis, é o som eterno da venda.Os meninos na bola de gude na poeira em frente.Sol, calor e ninguém à vista.Moscas no balcão, no fumo pendurado, nos copos com resto de alguma coisa.Um pôster despedaçado com a seleção brasileira de 1966.O dono cochilando e suando.Uns quatro clientes, calados, nos tamboretes de plástico, bebericando pinga e cortando palha.De repente o chiado para e se alonga.Estranham.Apuram os ouvidos.Nada de chiado.Lá fora, longe, um facão parte um bambu.Um mugido fraco.Nada de chiado.Só as respirações úmidas.Eis que o........

© UOL