El eclipse (1962), de Michelangelo Antonioni, es una de mis películas favoritas. Recuerdo verla durante mis años universitarios en la Carlos III y sufrir un deslumbramiento que me hizo seguir, en retrospectiva, la trayectoria de aquel cineasta que moriría cuando yo aún no había terminado mis carreras. A lo largo de aquella época, la pulsión estética ocurría en los corrillos de una juventud curiosa que compartía CDs pirateados o libros en fotocopias cuando los ejemplares de la biblioteca se agotaban, pues no podíamos permitirnos el gasto que generaba una sed de aprendizaje perpetuo. Mi eclipse, el de la fabulosa Monica Vitti, a quien después me encontraría reverenciada en Rayuela (1963), de Cortázar, como el buscador de fortunas da con una pepita de oro, sería siempre cinematográfico, y quizá por esa razón ha abundado mi indiferencia frente al apagón momentáneo del sol que ha suscitado tanta algarabía. No se trata de desdeñar la unicidad del fenómeno –entiéndanme, me parece curioso–, pero la vida está tan llena de momentos irrepetibles al borde de lo sublime que, precisamente éste, no me causaba ningún fervor; así que me dirigí del corazón a mis asuntos y leí hasta que se aposentó la noche verdadera.

Debo confesar que ciertos parámetros ya........

© Público