Me despierto un sábado por la mañana con una noticia abierta en el móvil. Leo despacio. Vuelvo a leer. El Tribunal de Estrasburgo condena al Estado español por una doble violación ocurrida en Pamplona en 2016. Sumisión química. Pérdida de pruebas. Investigación “manifiestamente inadecuada”.

Cierro el artículo y pienso: podría haber sido yo. O mi hija. O cualquiera de mis amigas.

Podría ser aquella noche en la que salí con ellas por Calderería. Recuerdo el principio: las risas, el frío en la cara al salir de un bar, la música de fondo, el último kalimotxo apoyada en la barra. Recuerdo estar bien. Recuerdo estar tranquila.

Y después, nada.

Un vacío denso. Una parte de la noche completamente opaca. No hay imágenes, no hay continuidad, no hay relato. No sé cómo salí de allí, con quién, a dónde fui. No sé qué pasó. No sé qué me hicieron.

Lo único que permanece es el cuerpo.

El dolor al despertar.

La rigidez.

Las marcas en el cuello.

Los moratones en los pechos.

La sensación de asco, de extrañeza, de habitar un cuerpo que ya no reconozco como mío.

Y entonces........

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