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abuela cuca : dibujo a lápiz

el amor –decía mi abuela            contando las piedras de cristal bajo los ojos–  es una tarde fría

con una tenue llama en la cocinatoca su corazón             un ágata que guarda noches verdes             un pez de sangre y sal             que palpita en el invierno oscuro

las miradas se le trepancomo insectoscelebran en ella la luz de los patiosla sorprenden dormitandocon un astro enjaulado en las rodillas

la pequeña bujía de sus ojosfue creada para arder de noche

claudio magris : haber sido

la muerte tiene su gramáticaestá allí cuando vas por última vez al peluqueroestá allí como la luz de las estrellasque hace mil años se convirtieron en polvo            dejando notas y sonidos                    que laten todavía

está allí cuando el amor se desplomacuando te bajas del autobús en movimiento            porque quieres llegar            antes de que todo se detenga

está allí cuando llueve            porque en el mundo de la muerte siempre llueve            y el viento a veces es cortanteestá allí cuando sientes nostalgiacuando revisas con afán tu porción de mundo            tu tajada de continentecuando te impones la obligación de ser felizcuando te tienden la emboscada            envuelta como regalo            en una caja vacíaestá en los epílogos con finales felices            en los que todo está resuelto

el sol enciende su llamatiende su pensamientosobre los sembradíos de geranios             que hablan dormidossobre la noche que es la antesala del haber sidoel destello que solía ser un respiro de alivio

buster keaton : oración por sherlock jr

de las cosas inherentes a la condición humanaescojo la risa

de su parte vegetaltomo la músicasolo perceptible cuandolos pájarosoptan por desollar el silencio

de su parte animalla lealtad a la luz y a la noche

de su naturaleza mineralla persistenciainclusodespués de la muertey las derrotas ~

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