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Cuentan que al final,cuando él en su jardín,llegaba, una tarde síy otra también, un gorrióna posarse en sus rodillas.¿Qué habría entre ellos?Este, gorrión, al fin y al cabo,le habría dicho cuéntamelos asuntos del coyotecon el que Joseph vivió unos días,encerrados ambos,aviador y coyote americano,en una caja de vidrio;la sabiduría que guardala miel de las abejas,o la de ese avión caídoentre la nieve. Cuéntamecómo se vuelve a vivircuando uno está envuelto–huesos rotos, quemaduras,heridas de metralla–en la grasa de una focay el fieltro de un sombreroque el aviador derribadousaría desde entonces.Pero muy poco, o nadaes lo que sabemos.Y, sin embargo, parecidosa ese gorrión,nos asalta la inquietud.Tal vez se dijeron las cosasque no requieren de gorjeosni de palabras.Tal vez esa reuniónconsistía en solamenteestar ahí, lejos del coyote,el avión en llamas y la liebremuerta. Lejos del pizarróndonde el aviador quisoexplicar todas esas cosasque allá, muy lejos, entreel dolor, el fuego y la nievefue aprendiendo.Tal vez se dijeron nada,pues todo aquello,eso que la cabeza del aviadorbajo el sombrero de fieltrosabe ahora, el gorriónlo sabía desde siempre. ~

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