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Como una caja vacía se queda guardadaentre comidas de domingo y funeralesla luz se abre entre nosotros.Donde está la cajaCon los recuerdos esparcidos y espigadosla luz entra y se abrasa.Su brazo aleve dice que abarquemosno es un árbol vestido con una manta: se están deshaciendo.Creo que la caja debería ser únicacerrada a los pasos de mis papás.Así la luz no podría tocarlao tal vez solo por un hoyitode donde derramaría por uno de los lados.No un árbol en veloni uno cubierto de mantas.

Llueve, llueve, llueve: la banca al borde del voladerolas hojas como redes de nieblalos insectos agolpados en resquicio de mi puerta: estos son mis ojos.

Hace casi un año que estoy aquíy solo una tarde ha tenido visitantes.No sé quién la puso al voladeropero cuando el hombre se sentó con su novia abrazadayo quería quitarlo.Me parece que murmuraban(es difícil decirlo desde esta cofa)o era un sonido de vista que se hacía en medio de los hombroso como inflamado, saliendo del río.

Me fui por la tormentaaunque sí escuché, arrepentidolos gritos del Avón y cómo hace la madera al hincharsecomo el amor de esa pareja, que se fue sin saberlo. ~

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